Below are the 20 most recent journal entries recorded in Олег Анс's LiveJournal:

[ << Previous 20 ]

Saturday, February 23rd, 2008
1:26 pm	Кошачье Не день на дворе, и не ночь на дворе, Нет солнышка, нет ненастья Какая погода стоит в феврале, Такое и кошкино счастье. Пригреться, мурлыкнуть в потемках слегка, Как знак, что сегодня мы вместе, И с трепетом ждать, что погладит рука, Быть может, чуть-чуть против шерсти. Пустая игра – «независимый кот», Сегодня мы вместе, а завтра… И знать, что однажды апрель унесёт Привычные дрёму и завтрак. За стенкой соседскою пёс заворчал, Ворочаясь в такт моим мыслям… Кошмары приходят к нему по ночам – Что он, как и я – независим…. (3 Comments |Comment on this)
Friday, October 19th, 2007
12:24 am	Энциклопедия поэтов 21 века.Терех. Долго не читал стихов – никаких, простите, друзья, извините, знакомые – читать, не пробежаться по диагонали, а прочитать, прочувствовать – нужны время и некое особое состояние души… Ох, как патетично получилось! А сегодня я хочу поговорить об авторе, любое стихотворение которого и пафос – вещи настолько несовместимые, что находятся на разных концах восприятия. Каюсь, грешен – скачиваю с интернета практически все его стихи, набралась изрядная стопка листов, и – перечитываю… И – завидую порой – как можно писать так – легко, как будто без усилий, и каждая последующая строчка – из предыдущей, и образы – видимы, и чувства – реальны… Учить бы их в школе – не нарадоваться – запоминаются сходу, входят в голову и в душу, и забыл, вроде бы, а приходит минутка – и от начала до конца, на выдохе… И на цитаты – невольно, непроизвольно… «Ах, бедный Йорик, хрен ли вам зима В благополучном датском королевстве!» Не умею я так, и – даже пробовать не решился бы – не близко, не моя те тема, не моя жизнь – но – мистика! – тянет читать, перечитывать, сопереживать… А, значит, лгу себе – близко… Тянет…Хулиган и ругатель Терех, из лексикона которого невозможно убрать слово «Попа» - его слова! - настолько близок и дорог, как редко кто из поэтов прошлого и настоящего… И опять – тянет на цитаты…. «Христос был тоже гуманоидом Но из стажеров и салаг…» Но уже – нет, листая (довольно приличный том!) стихов Леонида, и выбирая строчки-афоризмы, натыкаешься на стихотворение, которое разделить невозможно, только – разом, каждое слово, каждую запятую и точку – прожить… «А дождь с утра как будто был растерян То шел в разнос, то робко льнул к стене Где за окном, на пятачке постели Во взбитых сливках влажных простыней И вопреки канонам медицины, Впитав в себя восторженную дрожь, Раз в два часа кончали суицидом Он и она …и растеряха дождь…» И невозможно добавить, и нельзя отнять – только отложить лист, замолчать и позавидовать, и вспомнить, и услышать, как колотится сердце… О боже, опять свалился на « высокий штиль» - это – в разговоре о Терехе! «Ma belle…и более того - Уже практически Богиня, Чьи устремления благия Являли миру эталон Чистейших помыслов людских, Достойных выставочных залов… …была пьяна, как старый скиф, И толком лыка не вязала, Устало делая минет Полупустой бутылке водки, И капля истины в вине Слезой текла по подбородку На обнажённые шипы Греховной плоти в дерзком платье, - Так искра Божия шипит Окурком святости в салате.» Это всё – он, в своей дерзкой смеси возвышенного и циничного, резкого и нежного… Только он мог написать «кошка греет попой подоконник» - и все перед тобой – осень, вечер, грусть, и кошка с глазами, в которых вечность… И тянет читать его вновь и вновь , и почувствовать себя героем его стихов, слегка навеселе, бесшабашным и безбашенным, чуток пожалеть себя, зло посмеяться над собой, цинично(как самому кажется), сплюнуть и жить дальше, опять натыкаясь на грабли «с короткой ручкой»(с), и опять, как в омут, в нежность, в невозможное, забыв, чем это обычно заканчивается… «ты мне прости неосторожность фраз в контексте необдуманных поступков а Бог простит за всё еще не раз и сам обиды перемелет в ступке простит мне каждый похотливый стон и даже дерзость в плотском восхищеньи молится на тебя на рождество и пить с твоих ладоней на крещенье есть в отношеньях Господа с людьми какая-то возвышенная странность и Он простит, что я тебя любил так, что ему и капли не осталось» Вот всё, что хотел сказать о Леониде Терехе. Я не жду выхода книг – его стихотворений. Я жду каждое новое его стихотворение. Скачиваю, печатаю на принтере, и добавляю новый лист в папку, на которой написано «Терех». И очень надеюсь, что не скоро добавлю на обложке – «все стихотворения». И, впервые, под конец разговора, не одно – два самых моих любимых стихотворения…. кошачье сердце ФИЗИКА. Сегодня, под копирку со вчера - В горшке - всё так же, в блюдечке - всё тоже, Когда хозяйка пьёт по вечерам Коту обычно ужин не положен, Коту охота на луну завыть Или хотя бы просто сделать пакость И способом квадратно-гнездовым Нагадить под её любимый кактус. Но за пристрастье к юморным вещам Хозяйка может, если будет трезвой, Свезти к ветеринару и – прощай, Сиамочка из третьего подъезда. Предзимней ночью затопив глаза, Осталось только пролитую жидкость С её коленок тощих облизать. Похоже вечер снова не сложился. ЛИРИКА С лужицами глаз, как на иконе, В пыльном чреве комнаты пустой Кошка греет попой подоконник, Обернувшись шерстяным хвостом. И мяукнуть ей на то, что вечер В чьём-то ожидании протух, Просто кошки знают всё про вечность, Но не говорят об этом вслух. нострадамус Кто чёрту пятки щекотал, Чтоб он позволил тугоухим Давать порядочным котам Неблагозвучные кликухи? И чьих насмешливых речей Я не успел списать на давность, Став подавальщиком харчей Коту по кличке Нострадамус? Тому назад уж лет как сто Мне это слово рыжей масти Определила на постой На пару дней соседка Настя, Уйдя, как талая вода, В роман с китайцем-полукровкой, И не вернулась никогда Из той своей командировки. Любвеобильная душа! Почем ей знать в гламурной шляпке, Как романтично к ней дышал Сосед по лестничной площадке? И рыжий кот, во всей красе Обняв диван, не знает тоже, Что на Волхонке, завтра в семь Меня собьёт таксист Серёжа… Станицы в интернете, где можно прочитать стихи Леонида Тереха: http://www.stihi.ru/author.html?terekh http://terekh.livejournal.com/profile (9 Comments |Comment on this)
Tuesday, May 22nd, 2007
11:52 pm	Энциклопедия поэтов 21 века.Олег Горшков. К поэзии Олега Горшкова я долго не решался подступиться... Есть такая старая сказка – о двух сёстрах – науке и магии... Как у большинства хороших сказок, конец печален – старшая, магия, оказалась в приживалках у шустрой, удачливой и мастеровитой младшей сестры... Не хочу проводить параллели, но в настоящих стихах есть и магия и печаль. Разбирать на строчки магию – это уже наука, да и всё равно, не разберёшь, не поймёшь, заблудишься, и только эхо осеннего леса будет дразнить, уводя от тропинки... Попробую понять печаль. Не тоску, которая рвётся из горла, не сплин, не хандру, а что-то светлое и горькое, что есть в каждом стихотворении Олега. И кто-то почувствовал – это в дверях бог. Он выдохнул небо – ах, как запахло зимой И крымским крепленым! Он хочет застать врасплох Женщину и младенца – себя, себя самого. Бог долго звенит ключами от всех замков И тайн мирозданья - от всяческих мелочей, Еще от почтового ящика – он таков, Никогда не находит гвоздика для ключей. У него в кармане заначка – пригоршня звезд, Папиросы с туманом, какая-то сумма в рэ, Нездешняя музыка… Бог, видно, слишком прост – Безделушки в кармане сползают к дыре, к дыре. Но когда, отдышавшись и сбросив пальто на пол, Он всё же решит обнаружить себя здесь, то, Смутившись, вдруг скажет: вот черт, не туда пришел… И навсегда растает, забыв пальто… Сказка об одиночестве? О том, что пришел не тогда и не туда? Но откуда тогда светлые нотки ощущения СВОЕГО существования, своей памяти, само – ощущение бытия? А когда ощущаешь себя – творцом ли, творением – у тебя уже есть собеседник... И потом – Чувство одиночества схоже, наверное, с чувством женщины: В уголках темных губ что-то лучится, играет, плещется – Золотистые рыбки предзнаний… Между ним и тобой родство. Ты читаешь в нем ожидание, робость, усмешку, некий призыв… С ним легко. С ним, ты, в шутку, конечно, пока на «вы»... Это не поза, а мироощущение. На самом деле, нам больше всего не хватает именно возможности – побыть одному, почувствовать себя, поговорить с Богом теми словами, которые принадлежат только тебе... Кроме того, большинство стихотворений – стихи-обращения, стихи – часть диалога, когда рассказчик делятся тем, что он видит и как видит. Он ДЕЛИТСЯ, а значит, уже не один... Ты в этот заговор зимы Как будто посвящен немного. Ленивый снег и бог – в подмогу, И непочатый день взаймы. Хвостами птицы заметут Плутавший след… Без остановки, Смущая улиц немоту Своим присутствием неловким, Шагами меряй утро, сквер, Даль тишины, размах печали, Вскрой семь нетронутых печатей, Хранивших с истиной конверт. И прочитав в себе затем Всю глубь подтекстов неответа, Безмолвный разговор затей Со снегом, Богом, веком, ветром, Который пьет сквозь лед река, И всё, что полагал ты знаньем Вдруг станет прахом от касанья Тончайшей ветки о рукав. Благословляя шар земной, Ты вновь родишься в одночасье - Он в каждом шорохе связной И в каждом вдохе соучастник. Он этой утренней порой Сам, отрешившись от земного, Тебе нашептывает слово Стихотворенья, как пароль… А, быть может, действительно – пароль? И стихотворение как связь с теми, кто понял, кто почувствовал – также, кто увидел – то же…И неправда, что творец всегда один, не может быть один тот, кто дарит свет, ведь всё окружающее берёт от него чуточку, и света и доброты становится больше. P.S. Почти год назад я написал эту заметку и…отложил. Как-то неполно было то, что я написал, как будто недоговорил, недопонял. А сейчас, в случайном диалоге по поводу одного стихотворения Олега, пришла мысль, пришло понимание. Олег умеет ДЕЛАТЬ свет. Из веточек, листьев, из всего увиденного и придуманного, из своей души. И. Мастер, он умеет делать свет – из ТЕМНОТЫ. И, быть может, сжигая собственную душу, он дарит свет. Дудочка осени Случится же такое – без причин, хоть как-то проницаемых рассудком, средь осени твоей, когда горчит она червивым яблоком, и чуток слух к тишине, живущей во дворах заброшенных усадеб, в рощах дальних, в чуланах, в лебеде на пустырях, к той тишине, что всё исповедальней, к её дыханью: выдох – всполох – вдох, всем шепотам её и оговоркам, - тебя застанет дудочка врасплох, бог весть, откуда взявшись, и от корки она до корки нотную тетрадь былого пролистает за мгновенье, и петь начнет: безбожно, звонко врать, и выдавать вранье за откровенье, и, замерев, почувствуешь – вот-вот, ещё до ранних сумерек вечерних, перевернется мир, перечеркнет всё то, чем прежде жил вотще и вчерне… Не оставляя в осени улик (всё так же свет устало будет литься, и таять на стекле оконном блик), с тобою вскоре что-то приключится, чего теперь никак не миновать, чего не избежать от роду было… Пой небылицы, дудка, заливай, насколько легкомысленного пыла достанет, и вот-вот настанет миг, чтоб обратиться в ветреную веру… Вот-вот… а на стекле всё тает блик, и свет всё льется – зыбкий и неверный… Странички Олега Горшкова На Рифме.ру http://rifma.ru/rifma.php?curr_node=6&user=249 На Стихире http://www.stihi.ru/author.html?oleggor В ЖЖ http://oleg-gor.livejournal.com/profile (14 Comments |Comment on this)
12:38 am	Всё просто… Нам две тысячи лет - не урок. Нам - выдумывать новое. Только наши стихи - Лишь обрывки бессвязного сна. Эпигоны и гении - Всё мы пришли на готовое, На три темы великие - Голод,Любовь и Война. А столетья сотрут Измышленья таланта и неуча, Ретушируя бред Гениальных безвестных творцов. Прочь - изыски. И "Черный квадрат" Малевича Изменяется тихо В заплаканное лицо…. (6 Comments |Comment on this)
Sunday, March 25th, 2007
8:01 pm	Стиш-найдёныш Тростник зелёный, дудочка, Заезжий крысолов, И ты весенней дурочкой Купилась на любовь Купилась на мелодию, На пятачок-луну, А музыкант юродивый Тебя зовёт ко дну Не просто сумасшествие- Безумие-весна Конец у путешествия Холодная волна Скорее, мышка серая На зов его беги У омута-доверия Удвоятся круги. (9 Comments |Comment on this)
Monday, March 19th, 2007
12:27 am	Котопёс Ты погладь меня по шёрстке и пусти под одеяло, Я согреюсь, замурлычу – кормят, нежат и не бьют. Я себя любить позволю, много это или мало, Ну, а завтра я, возможно, вероятно, полюблю. Ну, а если так случится, Стану нежным я и верным Стану я почти домашним, Самым плющевым котом Пусть открыты будут двери - Я сюда приду однажды И тебя коснусь небрежно Снисходительным хвостом. Только вот ещё запомни: кто слуга и кто владыка, Наглость - зеркало смиренья, есть оковы, есть ключи Я могу к тебе привыкнуть, я могу тебе мурлыкать, Но кота, по сути дела, невозможно приручить. ……………………… Простишь ли мне - тобой приручен Своим присутствием мешаю По-пёсьи верен, неразлучен И только по приказу лаю Свободным волком-одиночкой Жил бесполезно я и гордо Но ты пришла – и воле - точка Ошейником стянула горло А я - глупец. И вот-с презреньем Иду навстречу новым бедам Считая это пораженье Своей огромною победой. ………………………………… Вроде бы по одному негоже А совместно – повод есть для драки. Женщинам, по сути, ближе кошки, А мужчины в сущности - собаки….. (6 Comments |Comment on this)
Tuesday, August 1st, 2006
2:09 am	Хмельное летнее Август – ветер. Август – вечер И полынная немилость, К нам присядет август – третьим Погрустить над тем, что сбылось. Ну, а сбылось–то немало – Есть любовь, стихи, картины, В тонком обруче бокала Тихо плавит лёд мартини, Спелым яблокам румяным На столе найдётся место. Август нас спасать не станет – Он утонет тенью в кресле, И когда мы сядем близко И соединим ладони – Он исчезнет по-английски, И мартини свой не тронет. Улыбнёшься ты лукаво – Август – знойный, Август – первый! И, смеясь, плеснём в бокалы Бесшабашный август-вермут. (8 Comments |Comment on this)
Tuesday, July 18th, 2006
1:06 am	...Я называю имена... Если Слово – это Бог, Раздаю частичку Бога. Небо, Радуга, Цветок - Без названия убоги. Я даю не Имя – суть, Ручейку и Водопаду, Приношу дороге – путь, И дарю деревья – саду. Вечер. Ночь. Луна. Звезда. Наделяю жизнь Словами. Вот такая ерунда, Вот такая мураками. С самомнением глупца Для единственной, любимой, За Создателя-Творца Я выдумываю имя... (4 Comments |Comment on this)
Sunday, June 18th, 2006
3:26 am	Мастер.Эпилог. Мы встретим вечер – я и ты. На низкий столик – два бокала. Мои стихи, твои холсты Оставим в полумраке зала. А тени делают закат Слегка прозрачным и неброским, И акварельная река, И небо с алою полоской... Но страхи сбывшейся судьбы Таятся среди ряда комнат – Я слишком жив, чтобы забыть, И слишком счастлив, чтобы помнить. (7 Comments |Comment on this)
Monday, April 17th, 2006
1:53 am	Муза Лунный свет на гобелене Золотит рога оленьи. Не охотницей - трофеем В буреломе простыней, Дремлешь сытою куницей, Только мне ещё не спится, Алый след горит на шее Над ключицею моей. Без любви и без обиды, Афродита, Артемида, Как же звать тебя, киприда Ненасытная моя? Завтра станем мы чужими, И не важно твоё имя, Имя греческой богини, Бесовской блудливый взгляд… ……………………………… Много было разных женщин, Был я молод, был я грешен, Не раскаялся, конечно, И любовь была, и флирт. Но – той ночи наказанье- Стоит встретиться глазами, И душа болит стихами, И укус опять болит… (4 Comments |Comment on this)
Saturday, April 1st, 2006
9:55 pm	Мартовский кот Кончается март.У подьезда,у самых ступеней Нашел от дождя себе место взьерошенный кот Мигает фонарь и лениво качаются тени А дождь зарядил-все идет, и идет… Промозгло и зябко.Бетон холодит ему брюхо. И некуда ,в общем, идти-ведь теплее угла не найдешь А тут хоть и скверно,но все же до странности сухо И слышно, как что-то бормочет рассерженный дождь Какие тут кошки?! Согреться-одна лишь забота. Природа небесные хляби раскрыла,смеясь И холод по шерсти,когда вдруг рассеяный кто-то Ругался вполголоса,в лужу шагнув или грязь А рядом в подъезде весь вечер целуются двое И радостный шепот,и смех,если кто-то пройдет. А старый фонарь все качает своей головою И смотрит на них,чуть завидуя, мартовский кот. (2 Comments |Comment on this)
Thursday, March 30th, 2006
1:25 am	Кентавр Я коня загоню, чтобы хлопьями пена, Чтобы кожа вздымалась, дыша тяжело Я коня загоню, чтоб до дрожи в коленах Это тело усталостью тяжкой свело По утру, пробираясь тропинкою, в чаще отмеченной, Осторожно, чтоб скрыли завесой кусты, Стиснув зубы, смотрел, как купаются в озере женщины В ореоле людской и божественной их наготы. Я-кентавр.Человечьи мне страсти заказаны. И кого проклинать? Нет резона в проклятьях богов... Коль душа-искра божья!-такой оболочкою связана Мне по свежему ветру лететь, чтобы пена с боков. ...Путь пройду до кончины с тупой безнадежностью И на две половины поделена доля моя - Я умею любить и с простой человеческой нежностью, И с безумной, всесильной, безудержной страстью зверья. (2 Comments |Comment on this)
Saturday, March 25th, 2006
5:26 pm	О поэтах и поэзии(заметки дилетанта) Всё нижесказанное "выросло" из комментария к посту Игоря Караулова http://karaulov.livejournal.com/674849.html?view=5735969#t5735969 Проблемы отношения к поэтам и поэзии...Сейчас только ленивый (и уже уставший от этого)не пишет и не читает всякого рода эссе, заметок, наблюдений на эту тему.Попытаюсь сформулировать и моё понимание процесса.Просто, чтобы систематизировать....))) Первое. Автор, поэт, пусть каждый называет, как нравится, пишет стихотворение. Ему необходимо высказаться. Он «поговорил» с Богом, «высшей силой», заглянул в свою душу и возрадовался (или ужаснулся). Точка. Осталось ли это на бумаге, на жестком диске или у него в голове – неважно. Процесс закончен. Он получил свою долю радости или муки ( а это – само по себе – наслаждение – НАПИСАТЬ что-либо). Этап второй. Автору нужно с кем-то поделиться. Раньше он нёс рукопись издателю, в журнал, раздавал друзьям. Редактор правил, журнал принимал или не принимал, самиздат «проверял на вшивость», а, значит, на внутренний отклик, забвением. От отзывов автор получал дополнительную порцию адреналина. От ругани – отрицательные эмоции, от хвалы – положительные. Наркотик внимания отравляет кровь во всё больших дозах. Если пишешь «в стол», «для себя» - то, уже не Автор – уже потребитель, пусть даже своего продукта, и остаёшься неизвестен. Прочее – исключение из правила. «Случайно обнаруженная тетрадь» - из их числа. Далее – зависит от степени самолюбия автора. А) Автор несамолюбив. Круг его читателей(слушателей) ограничен, и он от этого не страдает. Ему достаточно отклика от небольшой группы людей, которую он ценит. Наслаждение он получает от этой оценки, наркотик лёгкий. Излечение возможно, но есть ли в нём необходимость? Б) Автор самолюбив. Ему хочется увеличение «дозы» - читай – расширение круга людей, которым он может выплеснуть своё Я (или – «Слова Бога»), поскольку восхищение (неприятие) узким кругом его уже не устраивает. Начинается Поэт. Стать «народным» поэтом не позволяют внешние причины – нет тиражей, нет интереса, нет связей. А организм требует всё больше и больше «наркотика». Выходы есть. Первое – стать НОВАТОРОМ, с тайной надеждой, что оценят «потом», но уж в учебники, по крайней мере, одной строкой, попадёшь... Но всё новое – уже было под луной, и круг читателей узок. Верлибры, как бы они не отражали «состояние души», уже не новое, прочие течения – тоже(а вот если назвать по-другому? Может выгореть!) Второе – умерить «дозу», стать поэтом для небольшого, но близкого по восприятию, круга людей, то есть умерить амбиции, и говорить тем, кто хочет понять и может понять. А там – как кривая выведет... При достаточно крепких связях и в случае, если фортуна улыбнётся, можно «войти в обойму» какого-нибудь журнала или ЛИТО и ... .либо остановится, либо расти – дело таланта и опять, самолюбия. В) Автор ОЧЕНЬ самолюбив. Если есть чутьё, мастерство, связи, он постарается расширить круг воздействия как можно больше. Свою МЫСЛЬ он донесёт, постепенно приучая к СВОЕЙ манере, сделав плавный переход от привычного, «классического» к тому, что творится у него в голове (душе). Или, воспользовавшись ситуацией, но опять, сделав шаг от привычного, он постарается резко выделить себя. При этом идёт манифест об разрыве связей с тем, что уже было. Болезнь в тяжелой форме, называется гениальность. При уменьшении дозы наркотика – гибель Автора. Самоубийство, пьянство, провоцирование окружающих на своё уничтожение – из их числа. Поэт не пророк, не революционер. Он пишет, потому, что так НАДО ему, его душе, его бурлящей от адреналина крови. Ему НУЖНО высказаться и получить отклик. А дело окружения – подладить его высказывания под современность или будущее...Дело его опыта, мастерства и «свиты» - поднять уровень его текстов под как можно большее количество отзывов. В результате формируется вкус поколения, мироощущение довольно большой части людей, изменение в языке за счёт распространенности ЕГО слов. Чем талантливее Автор, тем лучше всё это получается. Этап третий – создание школы. Поскольку Поэт – личность самолюбивая, однако «ничто человеческое не чуждо», он, одиночка по определению (С Богом в хоре не поговоришь), пытается всё же оставить след, создавая вокруг себя группу людей. Далее. Было раньше понятие «Зодчий». Сейчас – архитектор, конструктор, инженер, производитель работ. Было раньше понятие «Поэт» Сейчас – верлибрист, классицист, etc...Всё выросло из понятия – «красиво, завораживающие, высказывает свои мысли». На этом поле непроизвольно (или продуманно) объеденяется группа людей, высказывающих свои мысли «похоже»... Группа нестабильная, степень самолюбия её отдельных членов разрывает её, подобно центробежным силам. В ход вступает авторитет и сила воли лидера группы. Но подобных групп, при большом количестве пишущих, становится немало. С какой-то из них отношения дружественные. С кем-то нейтральные, с иными – враждебные. Идёт борьба за свою часть внимания. Как только происходит перехлёст сфер влияния, начинаются «боевые действия». Как только Лидер группы захватывает «чужую» порцию адреналина, выплёскивается враждебность.Результат – конфликт, благо «военные действия» тоже – привлечение внимания. Конфликт Кузьмина с Быковым – из этой «оперы». Быков идёт на захват внимания всё большей части читающих, он плавно переходит от «классицизма» к внедрению СВОЕГО внутреннего мира на всё большее количество людей, благо степень таланта и пробивная способность его огромны. Новые факторы. Сетевая литература – это не только громадное количество пишущих, это ещё и громадное количество читающих. Чем больше внимания уделяется какой- либо группе, какому-либо лидеру, тем больше шансов у него получить отзывы, повлиять на мироощущение, а, значит, в результате получить большее количество читающих и внимающих. Пренебрежительное отношение «настоящей» литературы к сетевой революцией не закончится. Произойдёт плавное сращивание этих двух «течений», и, за счёт большего количества читателей «сетевой», постепенное «вымирание» ТОЛЬКО БУМАЖНЫХ авторов. Они просто войдут в сетевую, а далее – см выше – дело таланта, пробивной способности, свиты, и так далее... «Бумажная» литература держится только на неполной компьютеризации населения и на привычных отношениях к слову, напечатанному на бумаге. Телевидение, как один из основных врагов книги, поддерживает, и будет всё больше поддерживать литературу сетевую. И тем больше, чем больше будет сращивание телевидения с Интернетом. В этом помогут новые технологии. Самые талантливые лидеры стихосложения этого не понимать не могут. Идёт борьба, порой скрытая, порой на виду у всех. И течение, возглавляемое Быковым, имеет, на мой взгляд, куда большие шансы, хотя полностью «отрезать» конкурентов от внимания масс не удастся никому. А дальше? Дальше... Поэт должен писать стихи. Ему так Богом положено. Это, хотя и эгоистическое чувство, но служит какой-то высшей цели. Быть может, построению Храма.А награду он получает уже в процессе творчества. Степень же её – дело души, таланта и личностных качеств каждого конкретного человека. Всё остальное – от лукавого.... (17 Comments |Comment on this)
Tuesday, March 21st, 2006
2:11 am	Энциклопедия поэтов 21 века. Дмитрий Быков. Сегодня я хочу поговорить о стихах Дмитрия Быкова. Сложно писать о человеке, уже сделавшем себе имя, тем более, о котором уже говорено немало. Но я хочу понять не внешнюю сторону, не Быкова-человека, а Быкова-поэта. Оставлю желающим разбирать его стихи с профессиональной, филологической точки зрения. Я хочу ПРОЧИТАТЬ. Грешно роптать, в конце концов: Когда бы душный век отцов Достался мне в удел, Никто бы в груде мертвецов Меня не разглядел. Что это? Скромность, лукавство, сознательное принижение себя? Нет, гордость. Та, что устами Юлия Цезаря говорила «Лучше быть первым в провинции...» И буду стареть понемногу, И может быть, скоро пойму, Что только в покорности Богу И кроется вызов ему. Первое впечатление после прочтения стихов – стихи его очень ... мужские. Быков – «пассионарий» - «возмутитель спокойствия», который, не считаясь ни с ценностью собственной жизни, ни с требованиями традиции, пытается изменить установившийся порядок. Не новатор, не революционер – это другие понятия. Его девиз – «Дальше!» Если сегодня модно быть новатором – значит, это не подходит. Но быть обывателем – скучно, значит, надо придать слову «обыватель» такое значение, чтобы можно было поднять его на стяг – и в бой. Модно ругать свою Родину? А я люблю её! Заснеженную, слякотную, свинцовую... И со всей страстью, со всего размаха – поцелуй, похожий на пощёчину... Не модно быть романтиком? А извольте прогуляться по Востоку, по тропикам? Дикарка носит юбку длинную И прячет нож в цветные складки. Полковник пьет настойку хинную, Пылая в желтой лихорадке. У юной леди брошь украдена, Собакам недостало мяса -- На краже пойман повар-гадина И умоляет: "Масса, масса!" Чиновник дремлет после ужина И бредит девкой из Рангуна, А между тем вода разбужена И плеском полнится лагуна. Миссионер -- лицо оплывшее, -- С утра цивильно приодетый, Спешит на судно вновь прибывшее За прошлогоднею газетой. И нет ироничности, нет «мудрой» усталости, нет всезнайства – так, Александр Македонский, тоже «пассионарий», шел вперёд – не ломая - осуществляя свою мечту, не сильно заботясь о том, что оставил позади; так, Верещагин тщательно прописывал свои картины, показывая НАСТОЯЩЕЕ лицо – смерти ли, победы, не заботясь – понравится ли это – он так ВИДИТ. Сравнение с Верещагиным – тоже не случайно – прорисовка картин у Быкова мастерская, ему веришь, точными мазками он придаёт каждой своей картине достоверность и живость. И та же – неуспокоенность, то же нежелание стоять на месте. Он не творит новый мир – он идёт по тому миру, который ему дан, и – пишет картину этого мира, взахлёб, не успевая – жизнь коротка, и увидеть, и рассказать, и успеть надо как можно больше. И в его стихах, в его картинах – он сам, его видение, его дорога. Да плевать, что это кому-то не нравится – он – так видит. И главная ценность – ЕГО мироощущение, ЕГО восприятие. Он пишет о себе, он пишет о мире, СВОЁМ мире – да и что может быть интереснее?! Если поэт – часть Бога, его посланник, то нате – слушайте, смотрите! «Я поэт и этим интересен» (с) – а, может быть, не так - «Я поэт – смотрите на мир моими глазами»? Быков – человек движения, человек действия, он не может сидеть на месте, он должен идти дальше. То, что позади, он не жалеет... Мне не жалко двадцатого века. Пусть кончается, будь он неладен, Пусть хмелеет, вокзальный калека, От свинцовых своих виноградин. То ли лагерная дискотека, То ли просто бетономешалка -- Уж какого бы прочего века, Но двадцатого точно не жалко. ...Со всей страстью, со всей силой дара, наотмашь – иначе он не может... И не хочет...Но вот теперь – и становится понятна его «классическая» манера стихосложения – ветеран походов должен «рассказать»... Не рассказать – лишить себя половину удовольствия от пройденного, от виденного. Не каждому, бисер метать перед кем попало – много чести, но – как можно большему количеству людей. Можно строить башню из слоновой кости ли, из мрамора, и сверху, как с минарета, провозглашать СЛОВО и призыв к молитве – но есть опасность, что не услышат в суете, в шуме базара. Можно показать свой мир, свои сны, движения своей души – но могут не понять - даже Иисусовы притчи толкуют по-разному уже две тысячи лет. Значит, надо понятно, хлёстко, чтобы прониклись, чтобы запомнили, чтобы передавали из уст в уста. И не важно, что переврут, и не важно, что поймут превратно. Кто-то поймёт правильно. Кто-то увидит также. И – если поймёт – может быть, полюбит. И встанет рядом. Теплый вечер холодного дня. Ветер, оттепель, пенье сирены. Не дразни меня, хватит с меня, Мы видали твои перемены! Не смущай меня, оттепель. Не Обольщай поворотами к лету. Я родился в холодной стране. Честь мала, но не трогай хоть эту. Только трус не любил никогда Этой пасмурной, брезжущей хмури, Голых веток и голого льда, Голой правды о собственной шкуре. Я сбегу в этот холод. Зане От соблазнов, грозящих устоям, Мы укроемся в русской зиме: Здесь мы стоим того, чего стоим. Вот пространство, где всякий живой, Словно в пику пустому простору, Обрастает тройной кожурой, Обращается в малую спору. Ненавижу осеннюю дрожь На границе надежды и стужи: Не буди меня больше. Не трожь. Сделай так, чтобы не было хуже. Там, где вечный январь на дворе, Лед по улицам, шапки по крышам, Там мы выживем, в тесной норе, И тепла себе сами надышим. Как берлогу, поземку, пургу Не любить нашей северной музе? Дети будут играть на снегу, Ибо детство со смертью в союзе. Здравствуй, Родина! В дали твоей Лучше сгинуть как можно бесследней. Приюти меня здесь. Обогрей Стужей гибельной, правдой последней. Ненавистник когдатошний твой, Сын отверженный, враг благодарный, - Только этому верю: родной Тьме египетской, ночи полярной. (с) Дмитрий Быков Страничка Дмитрия Быкова http://okm.ru/okm/bykov/biogr.php (4 Comments |Comment on this)
Sunday, March 19th, 2006
8:50 pm	Энциклопедия поэтов 21 века. Лариса Грановская. (Клер). Клер, Клерка... С первого знакомства с её стихами – очарован...Казалось бы – всё просто – сильная умная женщина, прямые резкие строки, затаённая нежность...И тянет прочесть и перечесть...Но – почему? Что делает поэта – Поэтом? Очередная попытка понять... Да, « красивая, умная, сильная, злая», да, настоящая леди – лирическая героиня притягивает, строки стихотворений читаются, как дневник, где есть всё, и радость, и горе, и тоска... и одиночество, и сплин... Но – когда вот так – тянет, когда ждёшь очередного стихотворения, как выпуска журнала с продолжением полюбившегося романа, значит, есть какая-то тайна... Женская лирика? Но что мужчине до женских переживаний?! А ведь – близко... близко к сердцу, к душе... Вам написать... нет, нельзя, мне писать вам нельзя скованы пальцы невидимой цепью запретов, мерзнут, синеют, дрожат, мимо клавиш скользят, путают буквы, регистры, слова, трафареты. Вам позвонить бы... нельзя, это тоже нельзя. гордость застряла в гортани удушливым комом голос срывается в хрип, и ответно басят все невозможные фразы в пустом телефоне Вас бы увидеть... нельзя! это трижды нельзя я ведь красивая, умная, сильная, злая. взглядом одним превращаю мужчину в гуся или в мокрицу, а Вас превращать не желаю. Притяжение и – разрыв? Поиск любви? Осознание неизбежности расставаний? Не только... Сильная героиня отказывается от любви – чтобы её, эту любовь не убить? Не только... Ключевое слово – «сильная» ... А нужна ли она, эта сила?! Ей нравились мужские имена - Холодные и точные, как бритва, Как олицетворенье вечной битвы, В которой главный приз - она сама. Ей нравилась одежда от мужчин: Рубашки в клетку, свитера, ботфорты, Мужское назависимое "форте" Без видимых, казалось бы, причин. Ей нравилось быть женщиной - назло Жестокой атрибутике эпохи. Быть слабой, нежной. Жаль, но очень плохо Ей удавалось это ремесло. Вот он, автор – весь, как на ладони – с мечтой о тех временах, когда можно было быть женщиной – нежной, слабой, немного капризной, но! – рядом с сильным мужчиной? Женская тоска «по сильному плечу»? Нет, не всё так просто – героине нравится быть сильной, она уже не может иначе, век-то на дворе – двадцать первый, взрослый... Но что ей нужно? Вечный мужской вопрос... А ответ – тоже – вот он... если не я, то кто же выжить тебе поможет? если не я, то кто же пот оботрет с лица? в мире сплошных подножек если не я, то кто же? как мы с тобой похожи - из одного ларца. если не я, то кто же? бог с ним, с совместным ложем, ты ничего не должен, в сущности жизнь проста. станешь вельможным дожем или уйдешь в рогоже, если не я, то кто же снимет тебя с креста... Героине нужен не просто сильный мужчина – а мужчина-бог, тот, кто будет НАМНОГО сильнее её. Слабость – повод для улыбки, нежность – на то она и женщина, чтобы даже в наш волчий век быть нежной, просто сила – а на что ей она? Сильным может быть и дикарь – он притягивает своей первобытностью, но – временно, быть рядом – нет, увольте... Быть рядом невозможно и с пророком – да, вдохновенность, да, одухотворённость... Пожалуй, дружить с ним – можно... Быть рядом – всегда – нет. Вас метит ремесло: мозоль на среднем пальце, Обломанный под ноль французский маникюр, Извечный поиск слов, помятый вид скитальца, И как в ночи пароль - ирония и сюр. Вас портит ремесло - привычкой быть изгоем, Желанием страдать во имя и вотще, Вы непременный слон с посудо-мордо-боем, При том, что ерунда вас загоняет в щель. Вас губит ремесло, с назойливым упорством Мотая на кулак как пряжу нити жил. Вас пробуют на слом судьба, сума и посох, Фанфары и хула. А надо просто жить. Просто жить – и просто любить? Совсем не просто... Нет, конечно, не всё в творчестве Ларисы можно объяснить этим, невозможно в рамках небольшого эссе поговорить обо всём, обо всех гранях, но одну, впрочем, не слишком скрываемую, я увидел – Героиня, а значит, немножко и автор, да что там – «немножко» - страстно, всем сердцем, ищет того, кого можно было бы – полюбить. Полюбить любовью современной, сильной, умной, всё понимающей женщины. Всё понимающей... И оттого путь к любви – такой долгий и такой... привычный... и каждый раз... Клер и "каждый раз навек" вошло в привычку, и скарб давно привычно небогат: в рюкзак - фонарик, сигареты, спички, а остальное купим. кандидат в "до гроба вместе" оказался блефом, заплаткой на изгибах бытия, протершихся до дыр прошедшим летом. что делать - энтропия! повлиять на ход вещей не то что я не в силах - и высший зуб неймет, хоть видит глаз. поэтому скажу: спасибо, милый. и каждый раз - навек. и каждый раз. Странички Ларисы Грановской (Клер) На Стихире http://www.stihi.ru/author.html?klerk http://www.stihi.ru/author.html?klerka На Рифме http://rifma.net/rifma.php?curr_node=6&user=141 В ЖЖ http://klerka.livejournal.com/profile (9 Comments |Comment on this)
Wednesday, March 15th, 2006
2:15 am	Версия (Лилит) Может, кажется, Может, около Синеглазая, Черноокая… Богу – богово Одиночество Одиноким быть Ой, не хочется. Что мне ангелы Несмышлёные… А глаза твои- Всё – зелёные. Кудри рыжие, Груди белые… Я Адаму другую сделаю. (12 Comments |Comment on this)
Tuesday, March 14th, 2006
10:15 pm	....Поэт второй руки... "...Все мои друзья- великие русские поэты...." В. Харченко Поэт второй руки давно уже не мальчик, Нет времени на брань и сил на эпатаж, Его, конечно, жаль, но близких много жальче – Ему важней эскиз, бумага, карандаш... Не главный персонаж, а просто фон картины, Маэстро тихих слов, трибун пустых трибун, Искатель смысла снов, но днём – вполне мужчина, А стихомаета десяток раз в году.... Он не ломал судьбу, он что-то где-то строил, В забеге на Парнас ему идти пешком, Любитель чётких фраз и нелюбитель строя, Противник всех табу, сторонник строгих форм. ...Кому-то дан Пегас, а кто-то на «мустанге» Один творит добро, другие – капитал, Но счастлив мой герой - ему бездомный ангел До самого утра свои стихи читал... (7 Comments |Comment on this)
Saturday, March 11th, 2006
2:02 pm	Энциклопедия поэтов 21 века. Алексей Ефимов. Наверное, это всё закладывается в детстве, а может быть, даже ещё раньше, в то мгновение, когда появляется коренное отличие между полами – желание дойти до сущности вещей, до первопричины, «до корня, основанья, сердцевины» (с)... Вот и у меня - долго – не отпускало, терзало, мучило – страстное желание понять магию строк Алексея Ефимова. Да, каждое стихотворение можно раздёргать на цитаты – в каждой строфе – хлёсткая. горькая, запоминающаяся фраза, да, отрава опыта, во многом сходная ( а опыт – как таблетки – всё больше горчит, и неизвестно, лекарство это или медленно накапливаемый яд), конечно – вопросы в стихах – всё из разряда вечных, а значит, мучают каждого, но всё же – почему? Как мальчик, получивший в подарок (а каждое стихотворение – это подарок автора читателю) – машинку, игрушку, пытается разобрать – а что там, внутри? Алгеброй гармонию проверять – это очень мужское. Читаю, нет, вчитываюсь в каждое стихотворение – где он, золотой ключик, который откроет ларец понимания? Или откроет – ящик Пандоры, где на дне – только надежда? И правда, от стихотворения к стихотворению, как записи в дневнике – Сизифова дорога, которую пройти надо, и надежда не оставляет – а вдруг там, в конце пути?!.... И не спор - крик из содранного болью горла, не мольба – почти обвинение – «За что, Господи?» «Хоть из вселенской копоти Сделай опять Лилит!!! Как же болит-то, Господи... Господи, как болит...» ...Кого Бог любит, тому даёт боль?... И нет больше никого – вдвоём с Богом, и ОН, с каким-то очень женским постоянством, мучает, мучаясь сам? «А создавший всё это лего, Он, похоже, и сам не рад: Как в колодец, заглянешь в небо – И уткнёшься в тяжёлый взгляд.» Но постепенно, от стихотворения к стихотворению, где всё – пытка одиночеством, мука недостатка понимания, вдруг внезапно приходит озарение, что диалог этот – внутренний, что Бог – он внутри, что, в общем, и Бог, и герой – они едины, они связаны...Как инь и янь?! «К намеченному числу Я буду лежать в углу С холодным и мудрым взглядом, Поскольку уже умру. И Бог облака порвёт, Как Библии переплёт, И ляжет тихонько рядом, Поскольку и Бог умрёт.» Забыть – потерять, найти – и мучится? Почти в каждом стихотворении о любви – разговор с Богом? Но если Бог – внутри, значит – разговор с собой? И если мучает – любовь, и доставляет страдание – непонимание, но! – виноват Бог, значит – Бог – женщина?! И если виновник, как ни крути, часть лирического героя, значит, идёт неустанная борьба двух половинок – мужского и женского, порядка и хаоса, попытки влюбиться и попытки любить, света и покоя?! «Знаешь, состояние такое, И такая, знаешь, благодать - Воля есть. И дело за покоем. Ибо счастья точно не видать.» И СВЕТ- только тогда, когда обе половинки сливаются в единое целое, и так – на мгновение, на час, до утра – остаются едиными в слитности? «К любви, проходящей мимо, До оторопи терпим. Мы – точка опоры мира, Покуда в обнимку спим.» ....Не знаю, нашёл ли я причину, которая заставляет жить, страдать и любить лирического героя Алексея Ефимова, но, кажется, понял, почему его строки завораживают, почему притягивают к себе и заставляют читать и перечитывать... Поэзия Алексея – поэзия пути. Пути к Богу, к любви, дорога к себе... А в конце пути – будет Свет.... Вот он, Господи... Алексей И Ефимов Вот он, Господи, твой уке* – Я в порядке, живой пока. Муха, тонущая в молоке, Губы с привкусом табака. Вот, опять я попал впросак – А чего ты, прости, хотел? Все мы – брёвна в твоих глазах, Совершенство – не наш удел. Всё пройдёт, ничего не жаль. Ты ведь можешь, давай больней. Только, Господи, не мешай – Я почти попрощался с Ней. И к началу твоих начал, Видишь, в очереди стою… Но печаль-то, Господи, но печаль Разве будет в твоём раю? *УКЕ - противник; партнер, осуществляющий агрессивные действия. Согласно этике Айкидо, Уке - это часть Наге, которая защищается. Это одно из проявлений главного принципа Айкидо - принципа гармонии. Странички А. Ефимова В ЖЖ http://lojki-net.livejournal.com/profile http://efimov-leha.livejournal.com/profile На Стихире http://www.stihi.ru/author.html?efimovleha (4 Comments |Comment on this)
Friday, March 10th, 2006
8:28 pm	Память Нам память предъявляет счет просроченный И получается - любой из нас - злодей, И слово "совесть" - словно звук пощечины Краснеть заставит выживших людей. И над поруганными вдруг прозреем горестно И словом добрым мы помянем их... ...Утешемся же праведностью собственной, Помноженной на подлость остальных... (7 Comments |Comment on this)
Saturday, February 25th, 2006
6:22 pm	Февраль Он обманщик уже по названию, Он – убийца снегов и надежд. В этот месяц тоскливое знание Посещает весёлых невежд. В этом Богом заброшенном месяце Всё фальшиво, неправильно, зря... Может, стоит пойти и повеситься На короткой петле февраля?!... (15 Comments |Comment on this)